Pólvora mojada

Cuando el ruido fuera lo suficientemente fuerte llegaría un momento en que el sonido nos atravesaría el cuerpo. La pólvora estallaría en el estómago, los fuegos de artificio inundando la cabeza y todo aquel humo colándose bajo la piel revolviéndome las entrañas. Ese aturdimiento, que era el mismo que me provocabas entonces, no me importaba tanto, a pesar de mi miedo atávico a los petardos y sobresaltos.

El día de la descarga, en el centro mismo del puente, viendo formarse las nubes blanquecinas ascendentes, rumbo al cielo, entrelazaríamos las manos. Tímidamente, entre la multitud, sin siquiera mirarnos, tan solo hablando a través del tacto, palma contra dorso, yemas frente a pálpitos al galope en tus muñecas.

No echaríamos en falta el resto de sentidos,  embriagados por los artificios y aprovechándonos del discurrir de la multitud para acercarnos y sentirnos a través de las ropas.

Algo así imaginaba yo: un momento fugaz pero perfecto, como lo eran todas las burbujas jabonosas de las que me alimentaba por aquel entonces. Y tú dentro de ellas. Casi siempre. Solo que la realidad no se pareció jamás a nada de aquello.

Acabé yendo sola un año. Tres horas de carreteras sinuosas y valles brumosos para acabar en aquel mismo puente, bajo aquellas mismas explosiones pero sin nada que prendiese mi llama. Esa tarde acabó en tormenta y ya no hubo más fuegos de artificio ni juegos de manos entre nosotros.

servido por srta desconocida 5 comentarios compártelo