Noche de gala (para los que no tienen acceso a TVE internacional)

En cuanto enciendo el televisor veo la cabecera de anuncios de TVE; musiquita de relax y tonos azules variados. Se me va la cabeza, pongo el satélite y cuando llevo media viaje de Anna Karenina en Cosmopolitan tv recuerdo la gala.
La emisión tiene un retardo de varios minutos, lo descubro cuando me llega un teletipo berreado desde la cocina anunciándome que Juan Diego ha ganado el Goya a mejor actor y yo aún ni lo he olido.
Los presentadores este año no tienen apenas frases, ni bromas, ni nada. Todas las gracias se las ha reservado el aterciopelado Jose Corbacho, de profesión showman del año. Hasta esta noche creí que me caía bien. Descubro consternada que era mentira.
Como llevo encima un frenadol y un ibuprofeno, no me atrevo a decir que no me hace ni puñetera gracia, ni que sus vídeos al más puro estilo Whoopy Goldberg parodiando las películas nominadas son de los que ni Cruz y Raya (que con ellos me río). Puede que sólo fuese cosa mía.

El sofá me abduce, me voy perdiendo entre las mantas y cojines. Lo último que recuerdo es a Santi Millán, de blanco inmaculado, haciendo malabarismos con tres Goyas. Al abrir de nuevo los ojos estoy vestida con una chaqueta de frac y una falda a juego. Perfectamente peinada y maquillada en plan Liza en Cabaret, con zapatos de pulsera y medias de rejilla.
Estoy en el teatro, observando todo desde un lateral. Me saluda Anabel Alonso, que sale para la entrega del premio a actriz revelación. Gana la niña de el laberinto del Fauno, y envidio vilmente su vestido brioso, sus botines rojos y esa madurez que desprende.

Han hecho caso a Eduardo Noriega, que dijo añorar a la Sardá después de que el maestro de ceremonias cuestionara la autenticidad de su culo en el anuncio de tónicas. Me convierto en presentadora suplente, al estilo de la catalana. Estoy encantada; me gusta su ironía, su humor y su inteligencia. Quiero ser ella presentando los Goya, y ahora lo soy.
Me arranco un speech sobre la buena salud de nuestro cine; sobre los inversores gracias al dinero sucio de las inmobiliarias marbellíes y hasta de las películas de serie negra a lo Bogart, que Jose Coronado o Eduard Fernández pueden protagonizar con esa trama de fondo. Me autopropongo para ser la femme fatale, alzando las cejas de un modo revelador para todos; y eso arranca las sinceras carcajadas de Sergi López, que es un tío al que merece la pena ver reír a mandíbula batiente por comprobar como sus ojos desaparecen entre las arrugas de su cara.
Hago una breve y solemne introducción al Goya de honor, para Teddy Villalba, un trabajador desde la época de la Bronston City y toda aquella locura hollywodiense que sacudió la España franquista. Habla con voz temblorosa leyendo su discurso y se va como vino, sin hacer ruido ni alardes. Me cae bien, aunque acabe de saber de él esta noche.
Premios para el director novel; algunos técnicos más se reparten entre El laberinto... y Alatriste, y los de películas extranjeras, para The Queen y una argentina. Entre bambalinas comento la marcha de la noche con Quim Gutiérrez, actor revelación; que es más tímido de lo que parece y sólo responde con monosílabos a mi verborrea incontrolable. Eso sí, me deja embargada por su perfume, juraría que es DKNY men.

Tras otra pausa publicitaria, me desplazo por el escenario bailando claqué con música de piano de fondo. Llego al atril de la izquierda y allí están Dani Martín, vestido como si viniese de su casa, y Najwa, con voz ronca de fumadora. No sé si son así o es cierto que se han tomado algo, pero están lerdos de narices. Presentan un par de premios y se largan entre risitas de quinceañeros.

Se acerca la recta final. Mi perro ha entrado en el salón y me está humedeciendo las mejillas. Vuelvo instantáneamente y me reintroduzco en mi pijama-velcro. Se queda conmigo a ver como Penélope casi llora mientras lee su acuartillado folio de agradecimiento, y le señalo a una verdadera dama con mayúsculas. Quiero ser Carmen Maura. Espléndida con su Goya como actriz de reparto, con esa sonrisa y su porte elegante. Mi Charly asiente, se ve que está de acuerdo. No le comento el amor de la Maura por los yorkshire para que no se preocupe, no lo cambiaría nunca.
Después; premios a animación, documentales, montaje, producción y un traje del presentador hecho con trozos de obras de Goya. Lleva a la duquesa de Alba en el pecho, con eso queda todo dicho. Me cuelo de nuevo por el agujero de gusano que me lleva al teatro, van siendo horas de sustituirlo; que además ha salido ya Santiago Segura una vez y me niego a que le haga algún chiste más sobre Torrente.
Me he cambiado de modelito. Ahora un vestido digno de Ginger Rogers; rojo fuego y largo hasta los pies, con múltiples capas vaporosas que le dan cuerpo a la falda. Avanzo radiante por el escenario, pidiendo disculpas por el traje de Corbacho y la hora que es. Presento entonces a Amenábar. Con tacones soy más alta que él, y le dejo para que entregue el premio a mejor director a un ausente Almodóvar, aunque Pe tiene también una hoja acuartillada para la ocasión.

Queda el último premio de la noche; el escenario está a oscuras y suena “Under my skin”. Con un foco se nos ilumina a Santiago Segura y a mí. Bailamos de muerte, ni Fred Astaire ni Mira quien Baila en la gran final. Me comenta mientras giramos que es incondicional de Frank, le digo que ya lo sabía. Casi se sonroja. Termina la canción, se encienden las luces y presentamos por fin el Goya a mejor película. Mientras se pasa el vídeo de las candidatas, veo una mueca en Díaz-Yanes propia de un Scorsese despechado. En unos segundos el Almodóvar menos conocido y más calvo, Agustín, está recogiendo el premio por Volver. Despido la gala con aquello de que les esperamos a todos en el cine.
Se cierra la emisión, y muchos se acercan a felicitarme por mi savoir faire. Aitana Sánchez-Gijón me habla con gesto preocupado, por lo visto nos hemos olvidado de entregar el premio a mejor actor de reparto. Le prometo solucionarlo. Busco entre los corrillos de gente y le pongo el Goya en las manos a Javier Cámara. No sé si estaba nominado por Alatriste, pero es lo mismo. Me cae demasiado bien para no dárselo. Lo esconde bajo la chaqueta, nadie tiene porqué enterarse. (ya, ya sé que en realidad se lo llevó Antonio de la Torre, pero es mi sueño, hago lo que quiero)

Con esto termina mi particular noche soñada-vivida de los Goya. Me desvelcro del sofá y me arrastro a la cama. El año que viene más y mejor, aunque no sé si presentaré la gala.

Tú, sí, TÚ, si querías una retransmisión seria de la gala de los premios de nuestro cine lee esto.

servido por srta desconocida 15 comentarios compártelo